Jaunais gads tūlīt klāt, bet tu izskaties pēc… nu, pēc nekā. Vai tiešām tajā tavā bibliotēkā maksā pilnīgus grašus? Tu taču esi nodaļas vadītāja
Ziema šogad padevās barga, dzeļoša. Es tik tikko pārvietoju kājas, balansējot uz apledojušas taciņas, kas veda uz vecāku māju. Katrā rokā man bija pa diviem smagiem maisiem: vienā — kartupeļi un piens, otrā — sadzīves ķīmija. Plastmasas maisiņu rokturi sāpīgi griezās delnās, nospriežot pirkstus, taču apstāties un atpūsties nedrīkstēja — sals nežēloja.
— Uzmanīgāk, tu man kažoku nosmērēsi. Kur tu skrien kā tanks? — griezīgi iesaucās Madara, atlecot kupenā.
Es strauji nobremzēju, gandrīz pakrītot uz slidenā ledus. Vecie zābaki, kas pirms trim gadiem pirkti izpārdošanā, nodevīgi slīdēja.
— Piedod, — es izdvesu, mēģinot atgūt līdzsvaru un ērtāk satvert nesamo. — Atkala ir briesmīga, sētnieki atkal streiko, nav ne kripatiņas smilšu.
Madara stāvēja manā priekšā, mirdzot kā Jaungada egle elitārā tirdzniecības centrā. Viņai mugurā bija grezns “melnā dimanta” krāsas ūdeļādas kažoks līdz papēžiem un moderna kažokādas cepure. Māsas koptā seja ar ideālo grimu pauda nepatiku, it kā viņa būtu iekāpusi dubļos.
— Ieva, nu tu dod, — māsa pasmīnēja, nopētot mani no galvas līdz kājām. — Jaunais gads tūlīt klāt, bet tu izskaties pēc… nu, pēc nekā. Vai tiešām tajā tavā bibliotēkā maksā pilnīgus grašus? Tu taču esi nodaļas vadītāja.
— Algu aizturēja, — es sausi atbildēju, jūtot, kā vaigi deg vai nu no sala, vai no kauna. — Bet tētim šo to nopirkt vajag tagad. Un mammai vajadzīgi īpaši produkti.
— Ai, mūžīgi tev ir aizbildinājumi, — Madara atmeta ar roku, piekārtojot cirtu, kas bija izslīdējusi no cepures apakšas. — Varēji palūgt vecākiem, viņi taču krāj pensiju. Kur viņiem tērēt? Sēž kā pūces savā midzenī.
Madara nezināja, kur paliek mammas un tēta pensija. Viņai nebija ne jausmas, cik maksā kvalitatīvi līdzekļi, masāžas kursi tēvam un speciālais uzturs mammai. Viņai vecāki bija tikai “mīļi sirmgalvji”, pie kuriem var iegriezties reizi trīs mēnešos, lai parādītu jaunu mašīnu vai palielītos ar fotogrāfijām no Maldīvu salām.
— Mēs iesim vai salsim šeit? — es jautāju, pamājot uz vecāku mājas jumta pusi, kas rēgojās tālumā.
— Ejam, protams. Es vispār steidzos. Mums ar Valteru pēc sešām stundām ir lidmašīna uz Dubaiju. Izlēmu te ieskriet, izpildīt meitas pienākumu, atvest dāvanu. Starp citu, paskaties!
Viņa izstiepa uz priekšu roku elegantā ādas cimdā. Uz zeltneša uzzibsnīja gredzens ar akmeni, kurš, šķiet, bija sevī savācis visu ziemas gaismu.
— Valters uzdāvināja gadadienā. Tīrākais dimants, trīs karāti. Droši vien maksā tikpat, cik visa šī iela kopā ar šķībajiem žogiem. Skaisti?
— Ļoti, — es godīgi teicu, lai gan iekšā viss sažņaudzās. Es atcerējos, kā vakar pusstundu izvēlējos lētāko ziedi, jo pietrūka divu eiro.
Mēs devāmies pie vārtiņiem. Žogs tiešām bija sašķiebies, zaļā krāsa nolupusi, atsedzot pelēku, izkaltušu koku. Vasarā es mēģināju to nokrāsot, bet viena pati netiku galā, un algot strādniekus nebija par ko.
— Fu, cik drūms skats, — Madara sašķobījās, ar saviem dārgajiem itāļu zābakiem riebumā kāpjot pāri aizputinātai kupenai. — Viņiem sen jau bija laiks pārdot šo graustu. Zeme šeit, saka, esot kļuvusi dārgāka. Nopirktu sev vienistabas dzīvokli ar remontu, dzīvotu kā cilvēki. Bet atlikušo naudu… nu, varētu arī laist lietā. Valters tieši tagad sāk jaunu projektu.
— Tā ir viņu māja, Madara. Viņi to cēla pirms četrdesmit gadiem savām rokām, — es klusi iebildu, ar kāju atverot čīkstošos vārtiņus, jo rokas bija aizņemtas. — Šeit pagāja viņu jaunība, šeit mēs izaugām. Šeit katru dēli tētis ir pienaglojis.
— Sentimentālisms ir liktenis, — māsa filosofiski piebilda. — Labi, ver vaļā durvis, man rokas ir aizņemtas.
Rokās viņai bija maza zīmola somiņa un “Raffaello” konfekšu kārba. Man — nedēļas pārtikas krājumi. Bet durvis bija jāver man, grozoties un gandrīz izmetot maisus sniegā. Priekšnamā mūs sagaidīja sasmacis, smags vecuma gaiss — vecas vilnas un ceptu sīpolu smaržas sajaukums. Šī smarža man bija tuva, es to ieelpoju katru dienu pēc darba, nākot mazgāt grīdas un gatavot vakariņas. Bet Madara demonstratīvi izvilka iesmaržinātu lakatiņu un piespieda pie deguna.
— Mammu, tēti! Mēs atnācām. Sagaidiet.— viņa uzsauca tik skaļi, ka no pakaramā nokrita tēva vecā cepure.
No virtuves, smagi šļūcot nolietotās čībās, iznāca tēvs. Pēdējā gada laikā viņš bija stipri novecojis: kādreiz plecīgais vīrietis tagad bija saliecies kā jautājuma zīme. Mūs ieraugot, viņš atplauka smaidā, bet acis palika skumjas un kaut kādas bažīgas.
— Meitas… Atnācāt, kāds prieks. — viņš aizsmakušā balsī teica, atspiežoties pret durvju stenderi. — Māte, met mieru savām kotletēm, Madara atbrauca. Ieviņa arī ir šeit.
Mamma parādījās nopakaļus, slaukot slapjās rokas priekšautā. Viņa metās apskaut vecāko meitu, cenšoties nepiespiesties pārāk stipri dārgajai kažokādai, it kā baidītos to sabojāt ar savu vienkāršo mājas halātu.
— Madariņ, mūsu skaistule! Saulīt! Cik gan reti tu atbrauc!
— Darbi, mammīt, bizness, — māsa nevērīgi noteica, pasniedzot pūderēto vaigu skūpstam. — Valters paplašina firmu, es viņam palīdzu ar reklāmu. Laika vispār nav, griežos kā vāvere ritenī. Lūk, izrāvos uz pusstundiņu pirms lidojuma.
Uz mani vecāki paskatījās pavirši, kā skatās uz ierastu mēbeli.
— Ieva, vai tu nopirki melno maizi? — tēvs jautāja. — Un to ziedi, ko es lūdzu?
— Nopirku, tēti. Gan maizi, gan ziedi, gan pienu. Viss ir maisā, tūlīt izpakošu, — es atbildēju, ar grūtībām velkot nost dūnu jaku. Rāvējslēdzējs atkal ieķērās vidū, un man nācās krāmēties, jūtot uz sevis māsas smīnošo skatienu.
Madara iegāja istabā, nenovelkot apavus.
— Ak, nu gan jums te ir smacīgs. Logus vispār neverat vaļā? — viņa paziņoja, iekrītot vecā, izsēdētā atpūtas krēslā. — Kā jūs te dzīvojat?
Es klusējot aiznesu maisus uz virtuvi. Aizvainojums, rūgts, lipīgs un smags kā tie paši maisi, sakāpa kaklā. Es biju šeit katru mīļu dienu. Es berzu grīdas, mazgāju viņu veļu ar rokām, jo veļas mašīna salūza, bet jaunai krājām pusgadu. Es atstāju personīgo dzīvi, nekur negāju, taupīju uz visu, lai nopirktu viņiem augļus. Bet Madara atbrauca reizi pusgadā, mirdzēja kā vara bļoda un saņēma visu sajūsmu, visu mīlestību un apbrīnu.
“Kāpēc pasaule ir tā iekārtota?” — es domāju, kārtojot produktus vecajā ledusskapī. — “Kāpēc vecāku mīlestību mēra pēc tikšanās retuma, nevis ikdienas rūpēm? Kāpēc tas, kurš ir blakus — ir tikai pienākums, bet tas, kurš tālu — svētki?”
No istabas atskanēja skaļa, pārliecināta māsas balss, kas pārtrauca veco ļaužu klusās balsis:
— …un iedomājieties, septiņzvaigžņu viesnīca. Tur pat krāni vannas istabā ir apzeltīti. Valters teica, ka esmu pelnījusi tikai pašu labāko. Bet kā jums te iet?
— Nu, pamazām, meitiņ, — tēvs attaisnojās.
— Nu, tie ir gadi, tēti. Neko nevar darīt. Starp citu, Ieva, kāpēc tu nenes tēju?
Es sastingstu ar sviesta paciņu rokā. “Ieva, atnes”, “Ieva, padod”. Es biju funkcija. Madara bija karaliene.
— Tūlīt, — es dobji noteicu virtuves tukšumā.
Manī brieda dīvaina, satraucoša priekšnojauta. Šim Jaunajam gadam bija jābūt īpašam. Es nezināju kāpēc, bet gaiss mājā bija elektrificēts. Un runa nebija tikai par “zvaigžņotās” māsas ierašanos. Tēvs kaut kā dīvaini, ar apslēptām skumjām, pavēra skatienu uz veco bufeti, kur apakšējā atvilktnē glabājās dokumenti. Kad es atgriezos istabā ar paplāti, uz kuras bija saliktas tasītes (no tā servīzes, ko izvilka tikai Madarai), māsa stāstīja par to, kā viņi plāno nopirkt villu Spānijā.
— Tā ir investīcija, tēti, tu nesaproti. — viņa pārliecināja, vicinot manikirēto roku. — Nekustamais īpašums tur tikai aug vērtībā. Mēs izīrēsim, bet vecumdienās pārcelsimies sildīties.
— Investīcijas — tas ir labi, — tēvs domīgi novilka, glaudot galdautu. — Bet mājas — tas ir kas cits. Mājas ir saknes. Tas ir tas, kur var atgriezties, kad no visurienes izdzen.
— Ai, tēti, met mieru šīm lauku gudrībām, — Madara nošņāca, iebāžot mutē konfekti. — Tagad pasaule ir citāda. Globāla. Mobila. Kur nauda, tur mājas.
Tēvs sarauca pieri, viņa biezās, sirmās uzacis sašaurinājās pie deguna saknes. Viņš lēnām, ar piepūli piecēlās un piegāja pie tās pašas bufetes. Viņa roka manāmi trīcēja, kad viņš vilka ārā atvilktni.
— Tā kā mēs visi esam sapulcējušies… — viņš svinīgi iesāka, un viņa balss nodevīgi nodrebēja. — Mēs ar māti nolēmām nevilkt garumā. Mums ir tādi gadi… Viss var gadīties. Šodien tu esi, bet rīt…
— Tēt, nu nesāc te drāmu, — Madara pārtrauca, nepacietīgi sitot ar pirkstu pa galdu. — Man taksis uz lidostu pasūtīts pēc četrdesmit minūtēm. Davai īsāk.
Mamma pārmetoši paskatījās uz viņu, bet klusēja. Tēvs tikai smagi nopūtās, izņēma biezu mapi ar aukliņām un atgriezās pie galda.
— Mēs esam sagatavojuši jums dāvanas Jaunajā gadā, — viņš teica, skatoties tieši Madarai acīs.
— Pēc nopelniem, tā teikt.
Lasi vēl: Agnese atnāca bez dāvanas un mana dēla dzimšanas dienu – patiesais iemesls man šķita dīvains
Madara saskatījās ar mani, un viņas skatienā es izlasīju neslēptu triumfu. Viņa bija pārliecināta: “nopelnus” šajā pasaulē mēra ar panākumiem, naudu un statusu. Un kuram tā ir vairāk nekā viņai? Noteikti ne bibliotekārei vecā dūnu jakā.
Mazajā viesistabā iestājās nomācošs klusums, ko pārtrauca tikai skaļā, ritmiskā vecā sienas pulksteņa tikšķēšana. Šķita, ka pats laiks ir palēninājis skrējienu, gaidot atrisinājumu. Tēvs nolika mapi sev priekšā. Viņa pirksti, mezglaini, artrīta deformēti, maigi glāstīja nobružāto kartona vāku, it kā atvadoties no kaut kā dārga.
— Mēs ar māti ilgi domājām, naktīs negulējām, — viņš atkal sāka, cenšoties, lai balss skanētu stingri. — Dzīve ir sarežģīta lieta, neparedzama. Mēs centāmies jūs audzināt vienādi. Mīlējām vienādi. Ielikām dvēseli, pēdējos spēkus…
— Tēt, nu kas tā par lekciju? — Madara nobolīja acis. — Ja tā ir tās dienas nauda, tad paturiet to sev. Mēs ar Valteru visu apmaksāsim pēc augstākā līmeņa, kad pienāks laiks. Marmora pieminekli uzliksim.
Es nodrebinājos no viņas cinisma. Tēvs salēcās, bet savaldījās.
— Runa nav par to, Madara. Runa ir par atmiņu. Un par taisnīgumu. Šī māja, — tēvs ar roku apveda istabu ar izbalējušajām tapetēm un melnbaltajām fotogrāfijām pie sienām, — mums nav tikai sienas. Tā ir visa mūsu dzīve. Bet tagad mums ir grūti to uzturēt. Jumts tek, katls bojājas…
— Tieši to es saku. — Madara iesaucās, atplaukstot, it kā būtu vinnējusi loterijā. — Sen laiks pārdot šo šķūni. Zemei šeit ir vērtība, mākleri ar rokām izķers. Nopirksim jums studijas tipa dzīvokli…
— Pagaidi, Madara, — stingri, gandrīz asi viņu apklusināja tēvs. Viņa balsī ieskanējās tās pavēlošās, tērauda notis, kuras es nebiju dzirdējusi jau gadus divdesmit, kopš viņš vadīja cehu rūpnīcā. — Es nepabeidzu.
Madara apklusa, pārsteigta pamirkšķinot, un neapmierināti saknieba lūpas, bet klusēja.
— Mēs nolēmām rīkoties ar īpašumu tagad, dzīves laikā. Lai vēlāk, kad mūsu vairs nebūs, starp jums, miesīgām māsām, nebūtu dubļu, — tēvs turpināja. Viņš atvēra mapi. Iekšā bija divas kaudzītes papīru — viena pavisam plāna, otra biezāka.
Viņš paņēma plāno aploksni un sniedza to Madarai.
— Tas tev, meitiņ. Tev patīk skaistas, retas lietas. Tu zini vērtību jēgu.
Madara alkatīgi paķēra aploksni. Viņas acis iemirdzējās. Viņa ātri, nepacietīgi noplēsa papīru. Es sēdēju, iespiedusies krēslā, gaidot pašu ļaunāko. Es biju pārliecināta, ka tēvs atdod viņai māju. Tas būtu loģiski viņu koordinātu sistēmā: veiksmīgai meitai — cienīgs mantojums, lai vairotu kapitālu. Bet man, neveiksminiecei, — vecāku svētība un veci katli.
Tu atvedi konfektes un savu godkāri
Bet Madaras sejas izteiksme sāka strauji mainīties. Gaidpilnais smaids lēnām pazuda.
— Kas tas ir? “Dāvinājuma līgums par dzimtas servīzi un pastmarku kolekciju”? Tu joko, tēti? Tas ir joks? Kur ir slēptā kamera?
Es pārsteigta pamirkšķināju. Servīze? Pastmarkas?
— Tie nav joki, — mierīgi, ar cieņu atbildēja tēvs. — Šī servīze ir čehu. Mamma pēc tās stāvēja rindā divas diennaktis astoņdesmitajā gadā. Tas bija sapnis. Bet pastmarkas… es tās krāju kopš bērnības. Tur ir visa valsts vēsture. Tēvocis man palīdzēja. Mums tās ir pašas vērtīgākās lietas mājā. Atmiņa.
— Vērtīgākās? — Madara uzleca no krēsla. Kažoks atvērās, atsedzot īsu dizainera kleitu. — Tēti, kāpēc man tavi vecie šķīvji, no kuriem simts reiz ēsts? Un tie putekļainie papīrīši? Man ir dārgi trauki. Es domāju, ka runa ir par māju. Par zemi.
— Sēdies, Madara, — klusi, bet tik stingri pateica mamma, ka māsa uz mirkli apjuka.
Madara apsēdās atpakaļ.
— Un tagad tu, Ieva, — tēvs pagriezās pret mani. Viņa acīs es ieraudzīju tik daudz siltuma un sāpju vienlaikus, ka man degunā sāka kniest. Viņš sniedza man otro, biezo papīru kaudzi.
Es tos paņēmu trīcošām rokām. Augšpusē bija dokuments ar ģerboņa zīmogu. Burti peldēja acu priekšā, bet virsrakstu es sapratu: “Dzīvojamās mājas un zemes gabala dāvinājuma līgums”. Mans vārds — Ieva Sinkeviča — bija skaidri ierakstīts ailē “dāvināmais”. Ausīs sāka džinkstēt, kā lidmašīnā paceļoties. Es pacēlu acis uz tēvu, neticot, nesaprotot.
— Tēt… Bet kā tad… Tas taču ir viss, kas jums pieder…
— Ko? — Madara izrāva papīrus man no rokām, gandrīz tos saplēšot. — Tu norakstīji māju Ievai?!Šai… pelēkajai pelei?
— Izvēlies vārdus. — tēvs uzsita ar plaukstu pa galdu tā, ka tasītes nošķindēja un viena apgāzās, izlejot tēju uz galdauta. — Ieva ir tava māsa. Un viņa ir vienīgais cilvēks, kurš ir bijis mums blakus visus šos gadus.
— Jā, viņa vienkārši piesūcās jums, jo viņai nav kur dzīvot. — Bet es strādāju, es griežos, es daru mūsu uzvārdu slavenu.
— Tu uzvārdu nomainīji pirms desmit gadiem, tiklīdz apprecējies, — tēvs rūgti pasmīnēja. — Bet Ieva… Ieva katru dienu ir šeit. Viņa zina visu. Viņa tīra sniegu, kuram tu pat pāri pārkāpt baidies, lai zābaciņus nenosmērētu. Viņa ir mūsu balsts. Bet māja… Mājai jāpieder tam, kurš to sargās.
— Mīlestību par naudu nenopirksi, meitiņ, — klusi, gandrīz čukstus noteica mamma. — Mums nav vajadzīgs personāls. Mums vajadzīga uzmanība. Siltums. Tuva dvēsele blakus. Ieva mums atdeva savu laiku, savu jaunību, savu veselību. Bet tu… tu atvedi konfektes un savu godkāri.
Madara stāvēja istabas vidū, kampjot gaisu. Viņas ideālā pasaule, kur visu mēra naudā un kur viņa vienmēr ir visuma centrs, bija ieplaisājusi. Viņa bija pieradusi būt mīlulīte, ģimenes lepnums, veiksmīga bildīte. Bet tagad viņa tika nolikta vietā, un šī vieta izrādījās zemāka nekā “nabaga radiniecei”. To viņas ego nevarēja izturēt.
— Tātad tā, — viņa nošņāca ledainā tonī, tverot savu somiņu. — Ja jau jūs tā nolēmāt… Dzīvojiet savā sapuvušajā šķūnī. Bet ņemiet vērā, šī māja pēc pāris gadiem sagrūs bez remonta. Bet Ievai naudas nav pat krāsas bundža. Jūs atstāsiet viņu ar drupām. Un nezvaniet man, kad vajadzēs naudu.
— Tā vairs nav tava daļa, — tēvs nocirta. — Mēs ar Ievu kaut kā tiksim galā.
— Ā, tiksiet galā? Nu un lieliski! Laimīgi palikt. — Madara strauji apgriezās un devās uz izeju. Durvīs viņa apstājās, viņas skatiens pakavējās pie dokumentiem par “dāvanu”, kas gulēja uz galda. Viņa sagrāba dāvinājuma līgumu par servīzi un pastmarkām. — Bet šo es paņemšu. Ja jau tā ir “lielā vērtība”. Kaut kalpotājiem uzdāvināšu, lai priecājas, vai izmetīšu tuvākajā miskastē, lai manas acis neredzētu šo.
Es sēdēju, apdullusi, nespējot pakustēties. Mājas dokumenti joprojām gulēja manā priekšā. Tējas peļķīte uz galdauta lēnām izplūda, pēc kontūrām atgādinot sirdi.
— Tēt, mamm… — es iesāku. — Kāpēc jūs tā? Viņa taču apvainojās. Viņa vairs neatbrauks. Nekad.
— Viņa tāpat nebrauca, Ieviņ, — mamma pienāca un aplika roku man ap pleciem, piespiežot pie sevis kā bērnībā. — Atbrauca bildīte, tēls. Bet meita… Meita bija tālu, kaut kur savās Dubaijā un dimantos.
— Bet māja… Tas taču ir tik daudz, — es čukstēju. — Es neesmu pelnījusi. Es vienkārši palīdzēju, jo mīlu jūs. Ne mājas dēļ.
— Tieši tāpēc, — tēvs pasmaidīja, un viņa seja kļuva gaišāka. — Tāpēc, ka vienkārši mīli. Bez nosacījumiem. Bez atlīdzības gaidīšanas. Tas arī ir pats lielākais nopelns mūsu laikā.
Viņš pastiepās pēc konfekšu trauka, ko bija atvedusi Madara, attina vienu, iekoda un sašķobījās.
— Tīrā ķīmija. Ziepes ziepju galā. Ieva, vai mums aveņu ievārījums palicis? Tas, ko tu vasarā vārīji vasarnīcā?
Es iesmējos jūtot, kā atlaižas sasprindzinājums.
— Palika, tēti. Tūlīt atnesīšu. Un barankas arī ir.
Mēs dzērām tēju ar aveņu ievārījumu, un man šķita, ka garšīgāku nekas nav ēsts.
Bet stāsts ar to nebeidzās
Pēc pusstundas, kad jau sākām novākt galdu, pie durvīm atkal piezvanīja. Uzstājīgi, īsi, prasīgi.
— Vai tiešām atgriezās? — mamma satraucās, piespiežot rokas pie vaigiem. — Pārdomāja?
Es gāju vērt vaļā, gaidot ieraudzīt Madaru, bet uz sliekšņa stāvēja pavisam cits cilvēks.
Un tas, ko viņš pateica, apgrieza visu kājām gaisā vēlreiz, uz visiem laikiem mainot mūsu dzīvi…
Uz sliekšņa, kratot sniegu no dārga kašmira mēteļa apkakles, stāvēja vīrietis ap piecdesmit. Brilles tievā rāmī, ādas portfelis, pārliecināts skatiens. Tas nebija taksists un ne Valters. Es viņu pazinu — tas bija Valtera ģimenes notārs, Leonīds. Es viņu biju redzējusi pāris reizes māsas sociālo tīklu fotogrāfijās, tajās pašās, kur viņa lielījās ar smalkām pieņemšanām un darījumiem.
— Ieva? — viņš pieklājīgi pajautāja, nedaudz paklanoties. Viņa balss bija mīksta, glāsmaina.
— Jā… — es apjukusi atbildēju, ietinusies šallē. — Bet kas noticis? Vai ar Madaru kaut kas?
— Ar Madaru viss ir kārtībā, viņa dodas uz lidostu, es sazvanījos ar šoferi. Vai drīkstu ieiet? Saruna attiecas uz jūsu vecākiem un, patiesību sakot, to, kas šeit tikko notika. Tas ir konfidenciāli un ļoti svarīgi.
Es viņu ievedu istabā. Vecāki, ieraugot viesi, pārsteigti saskatījās, bet tēvs pamāja, aicinot sēsties.
— Labvakar, Viktora kungs, Annas kundze, — viņš izņēma no portfeļa mapi un nolika to uz galda, pabīdot nost tasītes. — Atvainojos par nākšanu tik vēlā stundā. Lieta tāda, ka jūsu tēvs lūdza mani sagatavot dokumentus laicīgi un kontrolēt dāvināšanas procesu. Bet ir viena svarīga nianse, par kuru Madara nezina. Un, spriežot pēc visa, uzzināt negribēja, jo nenoklausījās testamenta un dāvinājuma nosacījumus līdz galam.
Tēvs viltīgi piemiedza aci, viņa acu kaktos sakrājās draiskas krunciņas, bet viņš klusēja. Mamma arī izskatījās noslēpumaini mierīga, it kā zinātu kādu noslēpumu.
— Par ko jūs runājat? — es nesapratu, vadot skatienu no tēva uz notāru.
— Redzi, Ieva, — tēvs sāka, atspiežoties krēslā. — Es taču ne vienmēr biju tikai pensionārs. Tu atceries tēvoci Ansi? Manu draugu no ministrijas?
Es pamāju. Anša tēvocis aigāja pirms pieciem gadiem. Viņš bija vientuļš, dīvains sirmgalvis, kurš mūžīgi krāmējās ar kaut kādiem rasējumiem un bieži nāca pie mums spēlēt šahu.
— Tēvocis nebija tikai draugs. Viņš bija ģeniāls inženieris, — tēvs turpināja, un viņa balss pildījās ar lepnumu. — Viņš izstrādāja unikālas sistēmas hidroelektrostacijām. Un viņam bija vairāki patenti. Ļoti nopietni, starptautiski patenti enerģētikas jomā. Viņam nebija ģimenes, un pirms viņš nodeva tiesības uz tiem man. Teica: “Draugs, tev ir bērni, tev vajadzēs vairāk. Kādreiz tas noderēs.” Es toreiz tam nepievērsu uzmanību, papīri gulēja tajā pašā atvilktnē, kopā ar manām pastmarkām, kā piemiņa par draugu.
— Un kas tad? — es joprojām nesapratu saistību.
— A tas, — iejaucās vīrietis, tīrot brilles ar lakatiņu, — ka pirms pusgada par šiem patentiem ieinteresējās liela korporācija. Runa ir par jaunas turbīnu tehnoloģijas ieviešanu rūpnieciskos mērogos. Līguma summa par tiesību iegādi… teiksim tā, visai iespaidīga.
Viņš nosauca ciparu, no kura man sagriezās galva. Tie bija simtiem tūkstošu. Pat miljoniem. Summa, par kuru varēja nopirkt nevis vienu villu Spānijā, bet veselu ciematu.
— Šie patenti, — Leonīds turpināja, uzsverot katru vārdu, — juridiski bija piesaistīti pastmarku kolekcijai kā vienotam objektam “Kolekcija Nr. 1”. Jūsu tēvs, būdams vecā kaluma cilvēks un vēloties jūs pārbaudīt, paslēpa dokumentus par īpašuma tiesībām tieši vecajos albūmos, noformējot visu kā vienu veselumu.
Madara paņēma pastmarkas
— Tātad… Madara tagad ir miljonāre? — es klusi pajautāju, jūtot rūgtumu. — Viņa dabūja to, ko gribēja? Nauda pie naudas?
— Ne gluži, — tēvs pasmīnēja. — Tajā dāvinājumā, kuru Madara sagrāba un pat nepapūlējās izlasīt, ir punkts, kas nodrukāts pašā apakšā, sīkā drukā. Es pie tā uzstāju.
Leonīds atvēra dokumenta kopiju un ar izteiksmi nolasīja:
— “…Dāvinājums pāriet Apdāvināmā īpašumā tikai ar nosacījumu, ka Apdāvināmais personīgi, ar cieņu pret priekšteču piemiņu, veiks pilnu pastmarku kolekcijas aprakstu, salīdzinās katru eksemplāru ar katalogu un iesniegs Dāvinātājam ar roku rakstītu atskaiti trīs dienu laikā no pieņemšanas-nodošanas akta parakstīšanas brīža. Gadījumā, ja notiek atteikšanās no dāvinājuma, mutiska vai rakstiska necieņas izrādīšana pret dāvinājuma priekšmetu vai apraksta nosacījumu neizpilde, īpašuma tiesības uz visu kolekciju un ieguldījumiem tiek anulētas un automātiski pāriet otram pirmās kārtas mantiniekam — Ievai Sinkevičai.”
— Madara nekad nesēdēs un nepārrakstīs pastmarkas, — es pārliecināti teicu. — Viņai ir manikīrs. Viņa uzskata to par putekļainu krāmu.
— Vē vairāk, — piebilda Leonīds, un viņa balsī skanēja nosodījums, — viņa ne tikai atteicās. Viņa tās izmeta. Taksists, kurš viņu veda uz lidostu, ir mans labs paziņa. Viņš man piezvanīja pirms desmit minūtēm. Madara izkāpa pie tirdzniecības centra nopirkt ūdeni, iesvieda mapi aizmugurējā sēdeklī un teica šoferim: “Izmet šos mēslus tuvākajā miskastē, es negribu stiept krāmus uz Dubaiju.” Šoferis, kārtīgs cilvēks, ieraudzīja manu numuru uz mapes un piezvanīja. Mape tagad ir pie viņa.
Istabā iestājās zvanošs klusums. Dzirdams bija tikai tas, kā vējš sitas stiklā.
— Tātad viņa atteicās? Galīgi? — mamma jautāja, un viņas balsī bija dzirdams atvieglojums.
— Faktiski un juridiski — jā. Viņa publiski paziņoja par atteikšanos no “mēsliem” un deva rīkojumu par utilizāciju. Tiesību iegūšanas nosacījumi ir rupji pārkāpti.
Tēvs paskatījās uz mani ar ilgu, vērīgu skatienu.
Lasi vēl: “Beidz šo savu uzņēmējdarbību” – mans vīrs Artis mainījās, kad uzzināja par manām aktivitātēm
— Ieva, māja ir tava. Bet tev vajag līdzekļus, lai to uzturētu. Lai uztaisītu remontu, nomainītu jumtu, ievilktu normālu apkuri. Lai beidzot sāktu baudīt dzīvi. Tēvoča pastmarkas un patenti tagad ir tavi. Pēc likuma un pēc sirdsapziņas.
Es skatījos uz vecākiem un nevarēju noticēt. Viņi sarīkoja šo neticamo izrādi nevis tāpēc, lai parādītu Madarai. Nē, viņi deva viņai iespēju. Ja viņa būtu pieņēmusi šo pieticīgo dāvanu ar pateicību, ja viņa būtu vienkārši saglabājusi piemiņu par tēvu, viņa kļūtu bagāta. Viņai vajadzēja tikai izrādīt pilienu cilvēcības, pilienu cieņas pret savas ģimenes vēsturi. Bet viņas augstprātība un alkatība izspēlēja ar viņu ļaunu joku. Viņa pati sevi atstāja bez nekā.
— Vai Madara uzzinās? — es pajautāju trīcošā balsī.
— Kādreiz — noteikti, — tēvs atbildēja. — Kad ieraudzīs ziņās, ka viņas māsa ir atvērusi, teiksim, labdarības fondu, veikusi remontu pilsētas bibliotēkā.
— Vai vienkārši nopirkusi sev jaunu kažoku, — mamma pasmaidīja, slaukot acis ar lakatiņa stūri. — Siltu, skaistu un vieglu. Ne sliktāku kā māsai. Bet varbūt arī labāku.
Es piegāju pie tumšā loga. Ārā sniga mīksts, pūkains sniegs, apsedzot zemes balto segu, slēpjot dubļus un ledu. Kaut kur tur, debesīs, ērtā biznesa klases krēslā lidoja Madara, malkojot šampanieti un būdama pilnīgi pārliecināta par savu pārākumu. Viņa smējās par manu dūnu jaku, par mūsu veco māju, par tēva “muļķīgajām” pastmarkām. Viņa domāja, ka ir vinnējusi dzīvi. Bet tēva mājas durvis, durvis uz īstu, nodrošinātu un laimīgu nākotni, neatvēra viņai.
— Leonīd, — es pagriezos pret notāru, jūtot sevī jaunu, nepazīstamu spēku. — Vai jūs tēju dzersiet? Ar aveņu ievārījumu. Īstu, mājas.
— Ar lielāko prieku, Ieva. Ar milzīgu prieku. Sen biju sapņojis par īstu tēju.
Šajā Jaunajā gadā zem mūsu vecās, nedaudz nobirušās egles nebija spilgtu kastu ar lentēm. Bet tur bija pats galvenais — taisnīguma uzvara un dzimtās mājas siltums, kas tagad tiešām kļuva par manu cietoksni. Un es skaidri zināju: pirmo naudu es tērēšu nevis kažokam, bet mammai un tētim. Bet Madara… viņa lai paliek ar savām dārgajām mantām un aukstajiem dimantiem.
Katram — pēc viņa ticības. Un katram — pēc nopelniem.
